ACTE II, scène 1.

ELLE et LUI sont couchés au lit, le dos soutenu par deux oreillers. LUI joue avec quelque chose sous la couette que le public ne distingue pas.

ELLE (Horrifiée)

Ha putain mais c’est dégueulasse ! Jamais tu ne refais ça devant moi. Aaaaargh. Mais ça te fait pas mal ?!

LUI (Refait le geste, désinvolte.)

Non, ça fait pas mal, c’est …

ELLE (elle lui coupe la parole)

Ça me fait penser à une pièce que j’ai vue au Théâtre National : La résistible ascension d’Arturo Ui. »

LUI

De Bertoldt Brecht !

ELLE (elle acquiesce, elle est surprise mais contente qu’il connaisse.)

Oui ! Acte 1, scène 1, Arturo Ui entre : complètement à poil ! Je regarde entre ses jambes et là… rien ! le néant !

LUI

Il l’avait planquée dans un string ?

ELLE (agacée)

Non c’était pas un costume c’était une grosse boule de chair, exactement comme toi.

LUI (il se moque franchement, il joint le geste à la parole)

Ben c’était son scrotum ! Il avait roulé sa bite dans la peau de ses couilles !!! T’avais jamais vu ça ?

ELLE

Mais non ! Déjà qu’à 16 ans j’avais pas croisé beaucoup de bites, mais alors ne pas en voir du tout à l’endroit où tu es supposé en voir une, putain… Ça m’a fait perdre le fil du surtitrage pendant 5 minutes.

LUI

Je savais pas qu’il y avait des pièces surtitrées…

ELLE

Oui la pièce était en allemand surtitrée français. J’en ai vu plusieurs comme ça, Macbeth en anglais, L’éloge de l’ombre en japonais… Et puis, tu sais, moi, quand je suis au théâtre je suis complétement exaltée.

LUI

Oui, je vois ça !

ELLE (n’a visiblement pas fais attention à sa remarque)

Au cinéma on te mâche le boulot y’a de la musique, des effets spéciaux, tout va très très vite. Quand tu es spectateur d’une pièce de théâtre, tu laisses la bride sur le cou de ton imaginaire.

Le théâtre, finalement, c’est peu : un texte, des comédiens, et parfois, un décor. En tant que spectateur, tu dois construire tout le reste. Tu dois te mobiliser entièrement, pleinement, complètement. Tu es acteur de la pièce qui se joue devant toi. C’est incroyable. C’est fort.

[Il continues à tirer sur son scrotum, ostensiblement. Elle l'ignore, elle est complètement partie dans son trip.]

ELLE

Parfois j’ai l’impression de prendre mon envol, de sortir de moi, et d’observer la salle d’en haut. Je vois les sièges, les spectateurs, la scène, de façon large, large, large. Et tout à coup je suis dedans. Je suis dans la pièce. Quand on est allés voir « Il y a des anges qui dansent sur le lac » tu vois, moi j’avais les pieds mouillés.

LUI

Ha oui, j’ai adoré cette pièce ! Moi aussi je le voyais le lac, et la vieille maison, et les arbres, tout !

ELLE (elle s’assoit en tailleur, la tête dans ses mains.)

Tu sais le truc qui me fait le plus de peine ? C’est quand les comédiens viennent saluer. C’est horrible, ça veut dire qu’ils sont redevenus des gens comme les autres. Et moi je dois me lever, remettre mon manteau et retourner dans mon corps, dans ma vie, et je déteste ça, je déteste.

[Elle fait de grands gestes au dessus du lit pour ponctuer ses paroles. Il la regarde s'énerver, il se redresse sur un coude et rétorque calmement.]

LUI

Heu, c’est un peu extrême. Je ne suis pas d’accord avec toi. Quand les comédiens viennent saluer, moi j’applaudis, je suis content, j’ai passé un super moment, j’ai vibré avec eux, mais j’étais quand même dans la pièce, ça ne change rien à mon plaisir.

ELLE (péremptoire)

Non. Il ne faut pas qu’un acteur quitte son rôle, pas un instant. C’est arrivé, une fois, pendant le Cid. Des ados foutaient le bordel dans la salle, et l’acteur qui jouait Don Diègue s’est interrompu en plein dans la tirade « Ô rage, ô désespoir, ô vieillesse ennemie » et il est sorti de scène pendant 5 minutes. J’avais honte, purée, je voulais rentrer sous terre voilà.

LUI

Mais personne ne les a sortis ?!

ELLE 

Je sais plus, si, peut être ? J’ai envie de pleurer quand j’y repense. Sortir en plein milieu d’un spectacle tu peux le faire au cinéma si le film est mauvais, tout le monde s’en fout, les personnages à l’écran ne le sauront jamais.

[Elle s'anime de nouveau, elle a l'air en colère, ou prête à pleurer, va savoir.]

Mais au théâtre, c’est impardonnable. Les acteurs, comment savoir ce qu’ils ressentent sur scène ? Certains d’entre eux sont attentifs à leur rôle, à leurs partenaires, mais aussi à ce qu’il se passe dans la salle. Et si jamais ils entendent des gens sortir, ça peut leur rappeler qu’ils sont humains !

Et s’ils sont humains, moi aussi je le suis, et alors c’est l’univers entier qui s’écroule !

LUI

Mais on est sortis pendant « La vache, la folle, et le mainate » au Bussang cet été !

ELLE

Nan mais là c’était même pas du théâtre, c’était… juste de la merde, c’était pas drôle, on se foutait de nous quoi.

[Un temps. On entend l'univers tout entier s'écrouler.]

Han je suis sortie au milieu d’une pièce de théâtre, j’en reviens pas.

LUI 

Dire que tout ça est parti de la peau de mes couilles !

[On peut rajouter une musique genre trompettes, ou alors des rires enregistrés]

Le paquet de dix-neuf unités d’une marque bien connue, située en milieu de gamme, coûte 4, 70 € en Allemagne. Le premier prix pour un paquet de blondes se situe à 4, 30 € outre-Rhin. Le paquet français « bas de gamme » coûte 5, 40 €, le milieu de gamme 5, 90 €.

[...]

En Allemagne, une mesure fédérale doit faire progresser de 4 à 8 % chaque année les taxes sur les cigarettes, jusqu’en 2015. Dans quatre ans, le prix du paquet allemand devrait se rapprocher ou dépasser le prix actuel du paquet français. Mais ce dernier augmentera également pendant ce laps de temps.

Dernières Nouvelles d’Alsace, 9/11/2010

Attends, marche, bouge pas, reste là.

Je ne vais pas te pondre un article alsaco – transfrontalier sur l’augmentation des prix du tabac et l’avantage qu’y trouvent les fumeurs alsaciens d’aller s’approvisionner chez le voisin.

Je ne vais pas non plus me lancer dans un débat fumeur/non fumeur/santé publique/caisse de l’État/Truc. Ça me saoule d’avance.

La presse locale et nationale en fait suffisamment son marronnier du moment.

En fait, j’écris cet article parce que j’ai lu un retweet récemment, qui disait, en substance, qu’à Nantes, quelques dissidents recommençaient à fumer au comptoir, et que ça ne sentait pas le tabac, mais la liberté.

Accoudée au zinc devant une bière, je m’imagine bien au café en face de la gare, y’a toujours un café en face de la gare, avec ma valise à mes pieds.

En transit.

Je bois quelques gorgées, et ma main glisse machinalement vers mes Luckies.

J’étais déjà debout, en train d’enfiler ma veste et de prendre avec moi mon sac à main quand un monsieur, deux tabourets plus loin, a tranquillement allumé sa clope, tout en tournant une page de son journal.

Deux jeunes mecs qui venaient de finir leur croque monsieur se regardent, esquissent un sourire, et sortent leur paquet de blondes.

Derechef, un habitué bourre sa pipe et commande un autre verre de rouge.

Une serveuse prend sa pause à ce moment là, pose un coin de fesse sur un coin de table, et se roule une tige.

J’ai toujours ma cigarette à la main, je regarde autour de moi d’un air à la fois ravi et hésitant.

Le barman me tend du feu. « Ça sera tout mademoiselle ? »

Comme avant.

Pendant mes trois années de lycée, j’ai habité le train.

Les antiques michelines régionales devenaient un fort retranché de l’adolescence. Le train était un sas de liberté de 2 X 45 mn entre la maison où nous étions sous la garde plus ou moins rapprochée de nos parents, et le lycée, où nous passions sous l’autorité pédagogique.

Les toilettes se changeaient en boudoir où filles et garçons éclataient puis camouflaient leurs boutons. Les wagons étaient autant de vestiaires où l’on montait habillé en paysan, et d’où on descendait avec des fringues de marque que les parents ne pouvaient pas nous payer, mais qu’on s’achetait en copropriété. .

Cour des miracles, marché noir où l’on échangeait quantité de marchandises prohibées ailleurs, chapardées ici et là, fabriquées de toutes pièces : de la beuh, des clopes roulées avec le tabac du paternel, des compils sur cassettes avec des morceaux enregistrés sur les radios libres, des fanzines dessinés à la lampe de poche, des magazines de cul, des films copiés d’un magnétoscope à l’autre depuis le vidéoclub du bled, de la bouffe pour pallier au déficit gustatif de la cantine, des litres de bière et d’alcools forts conditionnées dans des gourdes de sport pour téter en classe sans se faire repérer, les corrigés des interros de l’an passé, les meilleures antisèches, des Tampax jugés trop adultes par nos mères, du khôl noir dont les deux sexes abusaient et qu’on retirait avant de rentrer en crachant sur des mouchoirs, du gel fixation extrême, des lacets de Doc Martens et des capotes pour frimer en cours quand elle tombe ostensiblement du sac, et pour s’en servir pour de vrai pour les plus expérimentés d’entre nous.

Le train était enfin le théâtre de toutes les intrigues. Personnellement, j’y tombais amoureuse toutes les deux semaines, sans succès. C’est sur cette scène que se jouaient les grands drames des amitiés brisées et raccommodées. Réserver une place pour ma best. Être ignorée ostensiblement le lendemain à cause d’une connerie. Se sentir absolument seule au monde parce qu’une-telle roule des pelles à son mec au lieu de discuter avec moi. Écouter avec consternation le compte rendu enthousiaste d’une fête à laquelle je n’ai pas été invitée.

Et puis, un soir sombre, changer de wagon pour que ceux que je croise dans les couloirs du lycée tous les jours ne me voient pas pleurer. Quitter mon wagon habituel, celui où je me regroupais avec les gens de mon patelin, ma « bande », ceux de ma classe, c’était passer dans un autre univers.

Difficile de revenir en arrière.

Enfin, un  matin, quand c’est devenu impossible, j’ai pris le train de 6h38, pour ne plus voir personne. Dans le train de 7h08, plus de copains d’abord. Ton trou dans l’eau se referme. Ta place est prise par quelqu’un d’autre. On finit par t’oublier. Tu deviens celle qui, un jour, a pris le train d’avant et n’est jamais revenue.

Le train de 7h08 était une entité particulière, un endroit qui nous conférait un statut. Impossible à transposer dans un bus scolaire. On en venait à plaindre ceux dont les parents les déposaient devant le lycée. Il leur manquait un truc, à ces gosses privilégiés. Ils souffraient d’autarcisme.

Plus tard, après le bac, j’ai continué à prendre le train deux fois par semaine, pour naviguer entre ma chambre d’étudiante et la maison de mes parents.

Je cherchais parfois des visages connus au milieu d’une foule de salariés anonymes.

J’avais déjà un pied dans l’âge d’après.

Je me souviens d’une gamine.

Elle fréquentait les personnes de son âge avec parcimonie, par habitude et convention. Elle jugeait sévèrement les garçons.  Sortir ensemble elle voyait ça comme se tenir la main sur un banc, sans se parler ni se regarder, sauf quand on s’embrassait.

Elle trouvait ça ennuyeux et n’était sans doute pas assez mûre ou déjà trop pour s’y intéresser.

A sa mère qui lui demandait pourquoi elle avait si peu d’amis, elle répondait que si, pour avoir des amis, il fallait s’exclamer en louchant devant tel ou tel chanteur, parler de maquillage ou de fringues toute la journée elle préférait encore rester seule.

Elle était nonchalante, désinvolte, jemenfoutiste.

Se disputer avec ses parents à cause de la musique écoutée trop fort, du droit de sortir plus tard le soir, pour avoir plus d’argent de poche ou à cause du temps passé au téléphone lui semblent futile. Elle ne voit pas l’intérêt de pourrir l’ambiance de la maison avec ses humeurs.  Elle aime habiter dans un endroit paisible. Elle a horreur des conflits.

Elle doit être la seule adolescente à aimer passer du temps en famille.

Elle mangeait du chocolat avec du pain et de la tisane au goûter, elle ne buvait pas de Coca ni de chocolat chaud elle n’aimait pas ça. Elle était mauvaise en sciences et ne travaillait pas avec acharnement pour remonter ses notes. Elle aimait lire mais elle lisait trop profondément, avec trop de sérieux, elle pleurait beaucoup sur les pages.

Elle voulait quitter le monde et habiter dans ses romans.

Elle était douée en français, elle aimait apprendre l’histoire, surtout la Seconde Guerre Mondiale, écouter les Crash Test Dummies en classe d’anglais, regarder son professeur de latin quand il lisait Ovide dans le texte. Dessiner pour elle était une récréation qu’on n’aurait pas du enseigner en classe d’art plastique.

Elle écrivait déjà le trop plein de tout.

Elle fustigeait entre deux sanglots les copines qui la trahissaient. Elle faisait dans son journal des déclarations timides à sa mère, lançait des petites broutilles à son frère. Ne disait rien sur son père par pudeur mais n’en pensait pas moins, par admiration. Elle inventait des histoires de science fiction, des polards scientifiques, qui ne parlaient jamais d’amour.

Elle écrivait pour elle, par plaisir de lire ce qu’elle n’osait pas dire, à un double de soi, pour se rassurer, être spéciale, apprendre à grandir en écoutant son écho, comme un insecte dans son cocon, pour devenir une héroïne ordinaire.

Elle ne savait pas qu’elle écrivait pour moi.

“Je m’endors chaque soir devant la télé.

Je suis mariée, j’ai deux enfants, un boulot que j’adore. Une fois les taches ménagères finies et les petits couchés, mon mari et moi dînons, puis je m’endors sur le canapé tandis que lui regarde ses émissions. Conclusion, fatigue et plus trop de câlins. Si je veux faire autre chose, il me reproche de ne pas rester avec lui alors qu’on ne s’est pas vus de la journée. ma libido est à zéro, même si j’ai toujours envie de lui. Le docteur dit que c’est normal, mais je ne sais plus quoi faire. Alexandra B. de Bordeaux“

La psychologue du magasine répond à Alexandra des foultitudes de choses plutôt censées comme retrouver du temps à consacrer à son couple, du plaisir à deux, faire garder les enfants, sortir.

Par contre, elle ne lui conseille absolument pas le premier truc qui m’est venu, moi, à l’esprit : virer la télé.

J’écris cette note en réaction à ce courrier des lecteurs, mais aussi à l’article de Catnatt dont la dernière phrase, que je me permets de sortir de son contexte pour l’appliquer ici, m’a particulièrement marquée.

“Vous comprenez, on est tous bien trop occupés et pour certains à mater frénétiquement des conneries à la télé.”

Je n’ai pas regardé hier l’intervention de DSK parce que je n’ai plus de téléviseur depuis 2007.

Lorsque j’ai quitté mon ex, il a obtenu la garde de l’appareil, et je n’avais pas d’argent à investir dans un nouveau téléviseur. Mon père m’en a prêté un quelque temps, mais il fonctionnait mal, et je trouvais que ce gros cube gris cathodique n’était pas très esthétique, donc je le lui ai rendu.

La première année, l’absence de téléviseur m’a laissée plutôt indifférente.

Je confesse que la seule émission qui m’ait vraiment fait défaut, et à laquelle je reste plus ou moins fidèle aujourd’hui c’est Koh Lanta. J’allais la regarder chez mon ex, ce qui nous donnait un prétexte pour ne pas rompre trop brutalement nos relations sexuelles pendant cette période de latence bizarre qui a suivi notre rupture. Koh Lanta est donc devenu Cul Lanta.

Oui, je sais.

L’année suivante, en 2008, donc, j’ai découvert en fouinant sur le net un forum de passionnés qui mettaient les épisodes diffusés la veille en téléchargement.

Aujourd’hui, je regarde l’émission en replay sur TF1.fr, et je filtre les live tweet (comprendre : les autres fans de Koh Lanta qui exposent en direct sur twitter leurs réactions pendant l’émission) pour ne pas être au courant de l’élimination, chose qui au final m’importe peu puisque le site de TF1 spoile à tout va dès qu’on s’y connecte. Mon grand plaisir c’est de regarder l’émission en entier et de me connecter ensuite chez Vieux Félin, qui nous ponds des critiques savoureuses.

A part cette addiction que beaucoup qualifieront d‘incohérente et de honteuse, mon sentiment sur la télévision est passée de l’indifférence, à l’agacement, pour se muer progressivement en consternation voire en horreur, lorsque, dans le cadre d’une formation à l’Éducation aux Médias, j’ai été confrontée au visionnage (critique) de quelques minutes de l’émission “Secret Story” que je n’avais jamais vu avant.

J’ai vraiment eus une sensation de dégoût, je me suis sentie malade, et croyez moi, je n’exagère pas.

En 2011, ne pas avoir de téléviseur représente pour moi d’une part, un geste militant puisque je choisis moi même la façon dont je vais me distraire et m’informer, de façon active (oui, même pour Koh Lanta :D). Je ne suis pas passive devant mon écran, je n’attends pas les images, je vais les chercher.

Je regarde beaucoup d’émissions en rediffusion gratuite pendant 7 jours sur le site d’Arte + 7. J’essaie de ne rater aucun “Globalmag” une émission grand public sur l’écologie, que j’apprécie parce qu’elle me distrait, mais aussi parce qu’elle est utile pour mon travail. Sinon, pas mal de reportages ou de films documentaires, Arte regorge de perles, il suffit de fouiller. Je vais de moins en moins consulter les rediffusions des chaines publiques sur Pluzz, car, hormis Envoyé Spécial de temps en temps, plus rien ne m’intéresse. Enfin, je regarde Grosland et Action discrète sur Canal +, les derniers récifs d’un humour que j’appréciais sur cette chaine.

D’autre part, comme souligné plus haut, c’est aussi un acte de protection. Sans fermer les yeux sur les productions audiovisuelles et sur l’actualité, je m’évite volontairement les programmes les plus déshonorants.

J’ai du mal à admettre l’excuse du “je zappais et je suis tombé(e) dessus par hasard, alors j’ai regardé par curiosité.”

Et pour répondre à Alexandra de Bordeaux,  quand on est avec son conjoint, son amoureuse, son amant, sa femme, son pacsé, son mari, putain merde, on éteint son poste.

Baiser, bouquiner, cuisiner, se taper un apéro en refaisant le monde, s’offrir une toile, un spectacle, voir des amis, télécharger les derniers épisodes de telle ou telle série mortelle (même True Blood :D) , faire la révolution, oui, aussi … ou dormir, pour être plus en forme demain.

On a TOUJOURS mieux à faire que zapper.